Todo mi esfuerzo iba destinado a que nadie se diera cuenta. Durante el tiempo que pasaba con ellos procuraba pasar desapercibida haciendo todo aquello que se suponía debía hacer. El arte del disimulo pronto estuvo tan dominado que casi no suponía esfuerzo alguno y, cuando al fin estaba sola, me retiraba a ese espacio brillante, … Sigue leyendo Cartas a un escritor muerto.
Photo by cottonbro on Pexels.com El mundo se ha ido a la puta mierda. Después de aquella última explosión solar que penetró por el gigantesco agujero que perforaba nuestra capa de ozono, medio planeta quedó reducido a un ingente desierto abrasador cuyo estéril suelo, lleno de grietas gigantescas, deja escapar de vez en cuando y … Sigue leyendo El cuaderno del caníbal
Photo by Klaudia Ekert on Pexels.com A tu espalda, tras de ti, siempre siguiéndote el rastro siempre arañando el espejo hasta encontrar tu perfil Contigo empiezo y termino y lo eterno es en tus ojos voz del viento, luz de abril, luna que me mira cómplice a sabiendas que sin ti soy una gota de … Sigue leyendo Declaración de intenciones
Photo by Dids on Pexels.com Desde mi ventana pequeño rectángulo de luz puedo ver el ficus, un trozo de cielo y a él que ignorante y ocioso comparte conmigo ese tiempo y ese humo que ambos exhalamos igual que suspiros volcados al aire mientras por ese pequeño trozo de cielo, plateado y rutilante cruza un … Sigue leyendo Coincidencias
Carlos cayó de rodillas, lo dejaron caer en una habitación totalmente blanca. Estaba desnudo y aturdido. Con la boca abierta miraba alrededor intentando comprender, intentando atrapar unos recuerdos empeñados en desaparecer. Sacudía brazos y piernas, notaba algo parecido a una bandada de pájaros posándose sin cesar sobre él. Sentía sus patitas frías, de uñas afiladas, … Sigue leyendo El Número Doce
Quiero llenarme los ojos con el mar que no olvidé aquel que en cálidos días abrazaba mi niñez Recuerdo que hasta los montes iban andando en puntillas para acabar recostados en un silencio suicida y así poder ser besados dejando de ser montañas para acariciar su orilla.
Contar una buena historia es como hacer bien el amor. Cuando se escribe sin complejos y se folla sin complejos, siempre quedan ganas de repetir. Esta máxima se repetía a sí mismo como un mantra; claro que esta visión del asunto era totalmente subjetiva y unilateral, porque, ¿Cómo documentar esta afirmación? ¿Debería interrogar a sus … Sigue leyendo Escribir
Conjugando verbos que no conocemos se nace con la primera herida aun sin cicatrizar paseamos la mirada por el mundo creyéndonos dueños de cuanto nos rodea Inventamos palabras como alegría, tristeza, libertad o amor y nos hacemos la ilusión de vivirlas mientras el polvo se acumula en los rincones del alma Únicamente el viento es … Sigue leyendo Lo inevitable
El día que la tía Ana bailó sobre la mesa de la cocina aprendí una gran lección, claro que entonces era muy pequeña para valorarla, pero hoy la atesoro en mis recuerdos como uno de los momentos más importantes de mi vida. Era un mes de noviembre recién estrenado. Tras un octubre lluvioso, el patio … Sigue leyendo La tía Ana
Escribo estas líneas con un “para” y un “porqué”. El “porqué”, o sea, la razón por la cual las escribo es la de hallarme en mis postreros días de vejez y el “para” es para no morir por falta de olor a sexo de mujer. Tengo mis razones para semejante disparate: La primera es que siento una gran afición por el bello sexo; y la segunda es que unidos a la rareza de mi carácter, hay por ahí algún que otro trauma infantil que aún clava sus pequeñas y encantadoras garras de monstruito en mis noches insomnes y atormentadas, de modo que, para información del lector, intentaré desgranar mis recuerdos.
Por si las meigas, que haberlas, haylas.
Un año más que el teléfono no me cantaun fandango donde dice que me quieresdonde el color de tu voz ya no pintala estela de un cariño que no muere.Tu silla sigue bajo el árboldonde sentada buscabas el sol del otoño un sol que caliente y que no quemeVacía la miro ahora y no puedo … Sigue leyendo En mi cumpleaños
Una franja de luz en el suelo Insinuante y luminosa Sol de otoño en la ventana
Despertó un día dándose cuenta de que todo lo que rodeaba su vida le dejaba mal sabor de boca. Se sentía insatisfecha, a veces incluso estafada. Tras un ansiado divorcio y dos fracasos amorosos, Carmen pasaba por una mala racha. La psicóloga tras exprimirla durante meses dictó sentencia:-Debes reencontrarte a ti misma.-Descubrirme de nuevo...Y ¿cómo?-Eso … Sigue leyendo Unas Vacaciones Diferentes
A cualquier autor/a siempre se le plantea la indefectible pregunta: ¿Por qué escribir? ¿Para qué escribir? Y siempre se suele contestar: "Porque no sé hacer otra cosa". Pues bien, no es cierto. Sabemos, podemos y debemos hacer otras muchas cosas pero, en mi caso, escribo para que las ideas que se entrelazan en mi imaginación, … Sigue leyendo Unas palabras
Caminabas bajo la lluvia sin paraguas, sin prisas con el impermeable desabrochado. Tus pasos resonaban con eco acuático sobre el asfalto. Parecían no pertenecerte, primero avanzabas y luego venia el “ploc”, avanzabas y “ploc”. El pelo pegado a tu rostro, la boca entreabierta y esa extraña luz en tus ojos me dejó paralizada en el … Sigue leyendo Una isla con Palmera
Cosas de la Historia Sagrada
Esta lluvia mansa (como una bendición) besa el suelo, empapa la tierra moja las cabezas de los niños que, sabedores del misterio, se despojan de gorros y se ponen a salvo de paraguas mirando al cielo con la boca abierta.
¿Qué es la vida sino conjugar el verbo "Ser"?
Porque a veces necesitamos llorar para poder lavarnos los ojos.
Se cuentan cuentos 
Debe estar conectado para enviar un comentario.